Théâtre du Menteur

Dans nos existences de fin d’été il y a des soleils inflammables et des pluies oubliées des bombardements entre voisins il y a le manque au fond des poches l’abondance kidnappée la question inépuisable du sens… Et nous, des Indiens dans le système, chercherons par où nos chants, nos danses, nos palabres, cisailleront peu à peu dans la bête. Allez, ouvrez-moi ce théâtre ! Bataille, bataille !

Emportés par les vagues de chaleur (entrecoupées par quelques pluies torrentielles), les congés payés et la nécessité de « l’ailleurs », nous nous apprêtons aux transhumances estivales, trainant après nous des valises d’être et de faire, imprimant des cartes sous les paupières, nous jetant à l’assaut des paysages… Et si aucun d’entre nous n’en revenait ? Et si nous organisions (ou pas) la vie à la manière d’un voyage, affutant l’espoir des rencontres nomades, si le temps devenait spirale ?

Pendant que le monde court après sa queue, tourne en rond jusqu’à la soif et l’épuisement, alors que le printemps résiste aux imprimantes, qu’un écureuil s’est posé sur mon cerveau, j’écris sans compter, sans savoir, sans plainte, une pièce qui s’appellera Ça s’peut pas, au sujet des dommages causés par les écrans sachant… Sur ce, un sourire traverse ma fenêtre.

Derrière la vitre, bourdonnantes, nous sommes celles qui nous indignons, Qui refusons la barbarie, le malheur des camarades humains. Nos poings et nos cris racontent notre dépit et cognent cognent Sur la vitre, de ce côté du monde. Mais de l’autre côté, d’autres hommes tombent, En s’étonnant du silence et de l’impuissance des mouches derrière la vitre Bourdonnantes et indignées.